Día del padre, un año cualquiera

Aún guardo todas esas porquerías, no me preguntes por qué.
Cada trasto que unos profesores de esos que no son conscientes de que hay niños huérfanos o con dos madres nos mandaban hacer el día del padre. Esos incompetentes, todos los que tuve a decir verdad.
Aún guardo el marco con su “Te quiero papá” escrito a un desconocido, probablemente por otro desconocido, pues dudo que yo tuviera esa caligrafía con poco más de dos años.
Aun guardo el cenicero que hicimos con una lata de conservas, el lapicero con una lata de tomate, otro lapicero con plastilina y almidón, de esos que llevan agujeros para insertar los lápices dando lugar a una especie de erizo amorfo. También tres o cuatro pisapapeles…
Porque por todos es sabido que, no solo todos tenemos padre, sino que además todos los padres son fumadores y suelen tener papeleo como para necesitar tres pisapapeles y dos lapiceros.
En fin, no se que hacer con toda esta basura que supongo que algún día guardé con la esperanza de conocerle, me pregunto si él dejó una estantería vacía con la esperanza de recibir esto.
Casi puedo visualizarlo, un diecinueve de marzo de qué más da el año, sentado en la cama observando una estantería vacía, como si solo por eso fuera a aparecer ante él cada chisme que le hice.
No voy a mentir, es una imagen bonita, incluso conmovedora.
Una estantería vacía como el vaso que sostendría en su mano, o como la botella que habría a sus pies.
Pero para que voy a engañarme, cuando alguien abandona algo, es porque sabe de antemano que no lo va a extrañar.
Un impulso me lleva a escribir una nota y meterla en la caja.
“¿Tienes una estantería vacía?”
En cuanto cese la lluvia dejaré esta caja en su puerta, ese sera mi primer y último contacto con mi padre.
Solo eso, como un:
<<Existo, ¿sabes?>>

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